Ayer, Lenny Kravitz inició en Vigo su gira. Voy a intentar obviar lo bueno que está para centrarme en esta escena fantasmagórica. El de la izquierda es Santi Domínguez, teniente de alcalde de mi amada ciudad. El de la derecha, Lenny, con una cara de estar encantado indudable. La del medio, la gaita con la que fue obsequiado el neoyorquino por dignarse a visitar Vigo. Me pregunto cuándo tendremos políticos que no se empeñen en hacer el ridículo a diario.
La venta de pisos cae por su propio peso. En marzo un 38,5%. Los empresarios del sector llevan meses lamentándose públicamente, e incluso han llegado a solicitar ayudas estatales para frenar la crisis del ladrillo. Para ser rotundamente sincera, debo decir que no siento lástima por ellos. Sí, evidentemente, por la gente que curra en este sector. Pero no por esos empresarios ni por los particulares que se han hecho ricos en los últimos años especulando con un derecho fundamental como la vivienda. Seguramente habrá excepciones en el grupo de cabeza, siempre las hay. Pero, no nos engañemos, todos esos constructores y promotores que ahora se lamentan aprovecharon la ventaja de un mercado artificialmente disparado y no recuerdo que entonces se apiadaran de quienes se hipotecaban hasta la jubilación para tener un hogar.
En Vigo sólo el 8% de las familias vive de alquiler. España sufre hipotequitis, porque mientras el Gobierno se inventa ayudas directas más propias de una gestión de derechas, alquilar sigue siendo poco rentable, a diferencia de lo que sucede en el resto de Europa, donde quienes viven de alquiler comparten porcentaje con los propietarios,
Marte no es rojo. Es de un color ocre, oscuro y desolado. Pero en mi imaginación siempre será rojo. Cuando a finales del siglo XX las misiones espaciales lograron fotografiarlo con nitidez, comencé a imaginar que en unos cuantos años podríamos instalarnos allí un grupo de visionarios. Gente perdida, llena de contradicciones y con tantas ganas de dejar atrás la Tierra como de iniciar una nueva vida en Marte. De niña soñaba con una existencia bajo cúpulas, pero la aparición de restos de agua me hizo soñar con una realidad al aire libre, aunque con máscaras psicodélicas para desplazarnos en el exterior.
La sonda Phoenix ha recorrido 679 millones de kilómetros. Acaba de posarse en el polo norte del planeta rojo. Ahora empezará a recoger muestras de hielo, buscando restos orgánicos. Persiguiendo restos de vida, sea del tipo que sea. Porque siempre he pensado que buscamos existencias similares a la nuestra, y puede que en la galaxia la vida haya brotado de mil formas distintas.
Quizá en pocos años, como sueño desde niña, podamos vivir en Marte. Quizá tardemos menos, una vez allí, en destrozar un planeta nuevo. Pero me gusta pensar que quizá en otro mundo el ser humano sería capaz de empezar de cero.
Mi amiga Ekilore me ha inspirado esta tarde con un hermoso vídeo al que quiero corresponder con otro no menos sugerente. El título que le he puesto, quiero ser galleta, será seguramente compartido por las y los que disfruten, como yo, de la belleza masculina en estado esplendoroso. Me voy todo el finde de juerga. Seguro que, con estas imágenes, no me echáis mucho de menos.
No me gustan los memes. Pero Blasfuemia ha propuesto uno que me gusta. Lo que no me importa hacer y lo que me gusta hacer.
Seis de cada.
Allá van...
LO QUE NO ME IMPORTA HACER
LO QUE ME GUSTA HACER
Si fuese posible cambiar una pizca de toda la mierda que veo a diario, sólo una, quizá escogería hoy ser egoísta. Cambiarme a mí. A veces me gustaría ser de esas personas que caminan por la calle con la seguridad de que la felicidad está a la vuelta de la esquina, encerrada en la caña que van a beber con sus amigos. Seguramente su universo no se altera al entrar en agujeros negros en los que miles de personas mueren en un terremoto por ser unos parias; ni en otros en que unos capullos matan gente a sangre fría para exigir unos derechos que ya ni siquiera recuerdan. No creo que les quite el sueño pensar en los que viven en la franja de Gaza, en estado de sitio. Sin luz. Sin futuro. Seguro que hay quienes no sienten ganas de llorar cada vez que se enteran de que alguien, en un lugar de España, ha maltratado a un perro. Los veo a menudo. Nacen, crecen, se reproducen y mueren. Su núcleo duro es su universo entero. Lástima que no todos podamos resetearnos la mente hasta tal punto. Porque, en realidad, tener conciencia no sirve para cambiar el mundo. Sólo para darte cuenta de que en el fondo no eres mejor que ellos. Sólo más culpable.
2. Mi ciudad es un caos de tráfico y adefesios urbanísticos. Pero nuestro alcalde, SuperCaballero, vive en una realidad paralela. Ha invitado a Moneo a visitarnos a ver si se quiere hacer cargo de la reforma de la Praza do Rei, en la que se ubica el mamotreto que es el Concello (en la foto, de Javier Albertos). Un edificio que es imposible no ver desde cualquier rincón de Vigo. Yo le recomendaría a Moneo, si acepta el encargo, que lo dinamite.
3. En el suplemento dominical de El País venía este fin de semana un reportaje sobre la vida de dos mujeres maltratadas. Es imposible leerlo sin sentir un vuelco en el corazón. Pero la vida de ellas y de otras mujeres como ellas no es mejor con la ley específica contra la violencia de género.
4. Myanmar y China han conseguido hueco en los periódicos. Para eso han tenido que morir miles de personas.
Telma Ortiz no quiere ser princesa. La hermana de Letizia, la ex periodista casada con Felipe de Borbón (disculpad que me salte los cargos oficiales, cosas de ser republicana), ha denunciado a unos 50 medios de comunicación españoles por atentar contra su intimidad. Hoy empezó el juicio en Toledo. Y yo, qué queréis que os diga, me alegraré si Telma gana. Porque me importa una mierda su vida privada, como me importa una mierda la vida privada de casi toda la gente que hemos convertido entre todos en famosos en este país de gilipollas. Porque me parece que pagar por una información, entrevista o, lo que es ya una constante, por un rumor, atenta contra los pilares fundamentales del periodismo. Hace años que esa fina línea entre la ética y el espectáculo se rebasó. Fue Julián Lago, dicen las malas lenguas, el primero en pagar por una exclusiva. En el imaginario colectivo, a pie de calle, información y precio se han convertido en sinónimos. Hace unas semanas, un delincuente habitual al que entrevistamos en mi periódico me preguntó cuánto íbamos a pagarle. Le expliqué que la información no se paga. Pero luego sentí vergüenza por haberle mentido. Porque las grandes empresas la pagan. Sólo que poniendo publicidad.
Cada tarde, antes de subir a trabajar, me siento en un banco, bajo el sol, y observo a la gente que pasa mientras me fumo un cigarro. Es una calle peatonal. Hay quienes la recorren cargados de bolsas, con la visa ardiendo. Otros caminan abandonados, morosos, como si el tiempo estuviese detenido para ellos. Pasan cada tarde dos o tres yonquis, van de prisa, como si tuviesen rumbo fijo. Los ancianos, que pasean, los miran con desconfianza. Todos los días recoge la basura la misma mujer, que no detiene su mirada en nada. Hay un tipo que vende artilugios para críos. Siempre está solo. Cuando tengo suerte, el músico callejero interpreta a Vivaldi en un violín desafinado. Cuando no, escucho el hilo musical de esta calle de compras. Hacía mucho tiempo que no miraba la calle. Concretamente, dos años y cinco meses. Los que llevaba sin fumar.
Llevo una semana devorando compulsivamente The L Word y Queer as folk. Por si alguien lo ignora, la primera es una serie de lesbianas y la segunda de gays. Me enganché a Queer as folk hace tiempo, cuando la ponía Cuatro. El motivo fue él. Brian Kinney. El revolcable absoluto. La semana pasada, aprovechando mi recién estrenada ADSL, me puse con The L Word. Y descubrí a Shane.
He descubierto también que no soy la única hetero a la que le gusta. Lo curioso del caso es que ambos personajes son muy parecidos. Al menos en sus relaciones: ninguno es capaz de enamorarse. Me pregunto si por eso me enganchan.
En Vigo quienes son alguien tienen un coche de más de 200 caballos. Recorren el centro a más de 100 kilómetros por hora. Pitan más de 500 veces al día. Aceleran cuando pones el intermitente para impedirte cambiar de carril. Y, por supuesto, para insultarte te llaman zorra. No sé en cuántas ciudades se vive igual la carretera. Pero estoy segura de que hay muy pocas en que haya más cenutrios que conductores recorriendo la calle.
Makelele, en la veintena, es hijo predilecto de esta tribu del asfalto. Con cochazo y muy pocas luces, en enero mató a un matrimonio tras picarse con otro conductor en pleno centro de Vigo. Fue a prisión, pero el juez decretó libertad con cargos hace unos días, ante el estupor general.
Ayer, de madrugada, este prodigio de virtudes conducía borracho una motocicleta y la policía lo detuvo. La juez lo ha enviado a prisión otra vez. Intento entender cómo alguien que ha matado a dos personas está en la calle. Cómo puede volver a conducir borracho. Y, sobre todo, me pregunto si alguna vez se ha arrepentido de lo que hizo. Mucho me temo que no.
Acabo de ver en televisión a los aficionados del Barça increpando con rudeza a sus jugadores, que, ya eliminados de la Champions League, han cerrado otro año sin títulos. Esto, para algunos energúmenos, significa levantarse un festivo, coger el coche, desplazarse al campo donde entrena el equipo y empezar a insultar a los jugadores. Es decir, implica premeditación. Aparte de que se me ocurren mil cosas mejores que hacer hoy, 1 de mayo, incluido convivir con mi resaca, me pregunto qué tipo de persona dedica sus horas libres a insultar a una pandilla de jugadores que, pese a quien pese, juegan por dinero. Y este, en realidad, es el gran problema del fútbol actual. Que la pasión de la afición no tiene traducción en quienes visten la camiseta. Por eso me parece tan absurda la actividad de dedicar horas libres a insultar a los jugadores. Les importa lo mismo que no ganar títulos. Sus cuentas corrientes no se resienten.
